Questa città mi rende violento

Appena scendo dal treno, appena metto piede sulla banchina. Appena scanso un tassista abusivo per dirigermi verso uno con la licenza, ma strozzino. Un ragazzetto, come me. Mi fa mille domande, come se il suo mestiere non fosse guidare, come se fosse un poliziotto.

Dadovevienichecosafaiequantiannihaiedovestudiedovelavoridaquantoseiquaseifidanzatoenonhaimaitraditoeblablabla.

Io invento. Do false informazioni.  

Oggi sono toscano. Di Arezzo. Bella città, piccola, ma bella. Tranquilla, senza traffico, certo, mica come qua, no, non riuscirei proprio a guidare, in questa città. Guarda che caos. Guarda quello, supera a destra. Ma nessuno fa niente qua? Ride. Rido. Lo so, non si sente l’accento. Ma mio padre è russo e mia madre piemontese di origini calabresi. A casa mia non si sapeva cosa parlare. Poi ci siamo trasferiti là che ormai ero grande. Si, no, sono qua per lavoro, una convention importante. Sono rappresentante di simpatiche statuine in peltro a forma di cornucopia. Gran bel lavoro. Sai, sono in odore di promozione. Anzi, ne vuoi una? Ne ho giusto cento nella valigia. Saranno il pezzo forte del meeting. Starò per una settimana, no, non è la prima volta che vengo qua, è una bella città, certo. E si, anche le donne, belle, le più belle della nazione. Ma no, io no, quando vengo qua no che non ci provo. Si, certo, sono fidanzato. Non l’ho mai tradito. Si, si, ho detto tradito. Sono gay. Mmm. Qualche problema? No, sai, è facile sentirsi a disagio, lo capisco. No che non ti dico come funziona a letto. A meno che tu non paghi me. In ogni caso, lasciami qua, grazie. Quant’è?
A piacere. Cosa vorrà dire a piacere, poi? Mica è una mancia. Boh. Facciamo quindici. No? Perché mi guardi così? Diciassette? Neanche. Cazzo, sono un rappresentante di simpatiche statuine in peltro a forma di cornucopia, mica Berlusconi. Io sto dall’altra parte della base della statuina, amico. Tieni, sono venti.

Sei un signore.

Tu non hai minimamente idea di cosa voglia dire essere un signore, pezzo di merda.